Agosto

Me gusta el mes de Agosto
Porque por alguna razón
Me parece un lindo mes
Asumo es por su singular nombre
Que me recuerda a frutas
Soles, risas y felicidades.

Agosto me remite al pasto fresco
A la hoja de un libro
A tu sonrisa que se desborda
A ese juguetón rayo de luz
Que me da en la cara.

En Agosto es el día del niño
Y debe ser por los recuerdos infantiles
Felices recuerdos infantiles
Que me gusta.
Todavía soy una niña.

Prendo un cigarrillo
Y veo las líneas de mi mano
Alumbradas por el fuego
Y me parece hermoso.

Es Julio, otro de esos meses
Que me agradan, pero siempre
Me termina asqueando
Llegando a su final
Porque quiero que sea Agosto.

Es que Agosto antecede a Septiembre
Mes de la primavera y las flores
El amor y el calor.
Agosto es esa calidez que te invade
Antes de ser feliz, mientras sonreís
Emocionada y ansiosa.

Agosto es una sonrisa tibia
Palabras desordenadas
El brillo en los ojos
La espera placentera
Esa canción que me gusta tanto
El pasado-presente conviviendo
La armonía, el silencio y la melodía.

Sobre todo la sonrisa tibia.

el bosque perdido

El bosque perdido, secreto, laberintico, que sólo yo conozco, donde me puedo esconder. Mi paraíso íntimo, único, creado, donde los colores definidos se mezclan con el sabor a arroz agridulce y el olor a incienso. Escucho el agua caer, de esa fuente de caña, débil y eterna cascada que me representa el tiempo. La tierra fértil, puedo sentirla entre los dedos de mis pies, como un cosquilleo, algo frio pero que entibiece. El verde absorbe todo, escucho murmullos entre las hojas. “No olvides” dice el bosque, dice él, digo yo.

vos me entendés ~

no te olvides
nunca
absolutamente
nunca
de esa promesa
que pactaste
vos y ella
ella espera
tanto de vos
como vos de ella
prometiste
ser fiel
ser honesta
dejarte y dejarla ser
vivir
vivir lo que sientas
y te toque vivir
sea esto
lo que fuere que sea
te guste o
no te guste
es lo que elegiste
tómalo
o
déjalo
lo tomo
yo digo que sí
sí, siempre
porque el no
tendrá seguridades
pero no tiene
emociones
sí, digo que sí
por la promesa
marcada por siempre
en la piel
que nunca se borra
jamás
como esa bendita
y hermosa
palabra
SÍ.



[[ estamos juntas en esto
para siempre ]]

Me gusta entregarme al azar del tiempo, a las locuras de mi mente, a la inmensidad de mis sentimientos y emociones.

Me gusta jugar con todo lo que soy, lo que podría ser algún día y lo que me es, de alguna forma, totalmente imposible.

Me gusta desplegar mis alter ego's y tener largas charlas conmigo misma.

Me gustan tantas cosas, que no quiero dignarme a enumerar, pero todas forman parte de ese hábito, de ese derecho al que llaman vivir.

Podría decir, entonces, con suma complacencia, que me gusta mucho vivir. Sí, eso, me gusta mucho vivir.

basta

para

mí

basta

de

jugar

a

ese

juego

morboso

basta

basta

yo

digo

que

no

al

menos

hoy

basta.

Reflexiones con una imagen desvanecida

¿a quién le importa tu dolor?
es tuyo y nadie puede sentirlo.

se apiadan, te compadesen,
sienten culpa e incluso lástima
pero en realidad, no les importa.

no les importa porque
no lo comprenden
ni quieren comprenderlo.

¿por qué alguien se tomaria
la aparente molestia
de intentar vivir o comprender
tu dolor?

sólo harían algo así por amor
y ni siquiera, ni siquiera por amor
lo hacen incluso.

no entiendo como hace
la mayoría
para tener tan poca empatía
con su entorno.

no sé cómo hacen para
ignorar tan fácilmente
que uno se parte al medio
frente a sus ojos.

ya no sé si la gente se hace
la boluda
o realmente lo es.

comienzo a pensar que se hacen
muy bien los boludos
y es eso mismo lo que los hace
unos pelotudos importantes.

¿y a quién mierda le importa
mi puto y forro dolor?
por mí pueden irse todos al cárajo
estoy cansada, realmente
muy cansada
de su intento de humanidad
de su humanidad vana
su humanidad de mentiritas.

¿puede ser que haya tan pocas
personas en este mundo?

Reflexiones con la cama

comprendí que el fin último del ser humano
es expandir y dispersar su alma por el mundo
que es nuestra forma de eternizarnos
de inmortalizarnos, de ser el 'todo'
es por eso mismo que compartimos nuestra alma
ya sea desde el arte, el trabajo, el amor
como un sin fin de formas mas.

entonces ¿qué sucede con aquellos que
intentan sin cesar apropiarse de su alma, egoístas
apresándola dentro de ellos mismos, cerrándose
y obligandose a mantenerla aislada?

el alma, al igual que el amor
no tiene sentido si no se comparte
y se marchita lentamente hasta
perecer.

nuestra alma es el todo y debe ser libre
porque liberando el alma, poco a poco
es como nosotros mismos somos libres
y volvemos al todo del que partimos
alguna vez.