Ya casi es la hora, ya casi son las seis - pensó y estiro su mano al cigarrillo que con su humo hacia siluetas buscando el cielo pero la ventana no le permitía salir. Dio una pitada y largo el humo hacia el techo tratando de medir qué tanto le faltaría para alcanzarlo. Todavía no está agonizando pero lo apaga y las siluetas desaparecen lentamente. En la mesa, la taza parece estar vacía pero guarda en ella, un último pequeño sorbo. Alza la mano y el papel se posa sobre la mesa, y después otro papel pero con colores. Mueve los dedos de sus pies dentro de los zapatos de charol, como preguntando - ¿están listos? - y entonces se pone de pie. Pie y pie para caminar al igual que para subir escaleras, pero hoy nadie lo persigue salvo él mismo. Toma el bolso por la manija, está tan liviano comparado con todo lo que lleva dentro; algunos pensarían que es solo ropa pero hay demasiadas posibilidades ahí dentro. Las personas pasan a su alrededor fuera de foco, no hay nada en su mente ni en sus ojos que no sea la puerta; ahí vamos, vamos. Se detiene, a punto de cruzarla, regresa y da el último pequeño sorbo, ya está listo. Qué vacía quedó la taza, qué lleno está el bolso, qué vacía se ve la vida hacia el frente después de la puerta, que completo se siente su pecho. Cruza, ya son las seis, corrobora con su reloj - ya es hora - afirma y frente a él el mundo es una pálida hoja. Da el primer paso, da el primer sorbo.
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